无人敢应，只有压抑的喘息。

“这才哪到哪？”

营长的声音漠然。

“想想你们祖辈，坐在江南温暖的宅院里，锦衣玉食，收租放贷的时候！想想你们家的粮仓堆满白米，而陇上的佃户，在同样寒冷的冬天，一家老小挤在破茅屋里，啃着草根树皮，甚至易子而食的时候！”

他的话像鞭子，抽在许多人脸上。

一些出身大门阀家庭的人，下意识地低下了头。

“你们读圣贤书，讲仁义道德，可曾有一分仁义，给过那些终年劳作却食不果腹的泥腿子？你们吟风弄月，赏玩园林，可曾想过，一砖一瓦，一草一木，凝聚了多少民脂民膏，多少血泪艰辛？”

营长猛地一挥手，指向周围无垠的荒凉戈壁。

“阎大人就是要让你们亲身体会一下，什么是真正的‘老百姓’！”

“开工！”

营长不再废话，拨转马头。

沈文柏麻木地走向那未完成的地窝子，捡起血迹已干、沾满沙土的铁镐。

手掌的伤口再次崩裂，鲜血渗出，他却似乎感觉不到疼了。

周继业拖着疲惫不堪的身体，努力修复着那把裂开的铁锹，眼神空洞。

夜幕彻底笼罩戈壁，气温骤降，寒风如同刀子，穿过地窝子的缝隙和营帐的毡布。

大部分“丁役”在精疲力尽和寒冷中蜷缩着睡去，或是在病痛中呻吟。

而在营地中央一顶稍大、但也同样简陋的牛皮营帐里，还亮着油灯的光。

营长，姓秦，名百川，此刻已卸去面甲，露出一张四十岁上下、棱角分明、被边塞风霜刻满皱纹的脸。

他坐在一张粗糙的木案后，就着昏暗的油灯，查看摊开的简陋地图和工程进度简图。

下面站着三名风尘仆仆的连长，都是跟随他多年的老部下。

“报一下各队情况。”

秦百川头也不抬，声音有些沙哑。

“一连，今日完成地窝子四个，超额一个，病倒三人，都是发热腹泻，死了一个，自己摔坑里没爬起来。”

“二连，完成三个，有一个塌了半边，得返工，死两个，一个病死的，一个被塌方土埋了，挖出来已经没气。”

“三连，就是那帮杭州盐商为主的，最熊包，就完成两个，还有一个不合规格，死了一个，伤了好几个，都是手上磨破点皮就哭天抢地的人。”

秦百川缓缓点头。